Que grito é este,
que,
mudo,
troa nos ventos?
Que solidão é esta,
que,
na multitude,
nos isola dos tempos?
Soa assim
o dia cinzento,
como névoa insinuante.
Da terra
o som, a fúria,
o mar, o Infinito
Que grito é este,
que,
mudo,
troa nos ventos?
Que solidão é esta,
que,
na multitude,
nos isola dos tempos?
Soa assim
o dia cinzento,
como névoa insinuante.
Da terra
o som, a fúria,
o mar, o Infinito